Miniatures

Quelque part, en Polynésie, l’était un pote au p’tit Quinquin, à la trombine cramoisie, qui se piquait de poésie et qu’on appelait Charles Quint. Affligé d’anaphrodisie, il se vautrait dans des bouquins, vierges de toute fantaisie, sur les mystères de l’Asie, le Zen et tout le saint-frusquin. Son hypertrichose palmaire lui fit aimer les haikus. Il trouvait extraordinaire, de se la jouer Baudelaire sans se sortir les doigts du cul. Mais Quinquin se paya sa tête : « Trois vers...

Où est passé l’aéroplane, anachronique un tantinet, qu’on attendait à Villeurbanne ? Il s’est posé à Épernay. L’aviateur, un vieux poète, était bien connu pour le flou qui lui envahissait la tête et pour sa Muse un peu chelou. Il pourra fêter au champagne (à Épernay il est extra) les soixante ans de sa compagne, une fichue guérilléraa.