Sur son vétété, dernier cri, noir comme l’onyx
que sa dynamo — qui lorsque le jour se meurt — rend lampadophore,
De Nante il revient, sûr de lui, jouant les Phénix,
il vient de siffler, amphibologiquement, cul sec une amphore.
Sur son èmpétrois — un Apple — il écoute un ptyx,
un contre-ténor, psalmodier à tue-tête un presto sonore.
Le Loire Gaulois, plein d’humour, s’y paye du Styx.
Il a cette voix, enrichie de trémolos, dont Lama s’honore.
Près de Montaigu, l’homme voit, dans un vert décor
sous un cerisier, athlétique et lumineuse, une super nixe
dormant le cul nu. Hélas, il ne peut conclure. Il en rêve encor.