À l’heure fauve où le blé dore,
un philosophe en pull-over
à la trombine de travers
fume la pipe et subodore :
« Sans vouloir me mettre en colère,
en cet instant crépusculaire
où je contemple le couchant,
pourquoi faut-il que, sciemment,
s'éteigne mon cadran solaire ? »