En matinée, le Guinness-Club était désert.
Derrière le comptoir, en pull orange et vert,
l’Irlandais rose et roux, Bartholomew Beagle,
attendait le client en cliquant sur Google.
L’affable Sébastien se fendit d’un « Hello ! ».
« Hello ! » répondit Bart en fermant sa bécane.
« Pour la Guinness, je crois qu’il est un peu trop tôt.
— C’est aussi bien trop tôt pour boire une tisane .
— En effet. s’il vous plait, mettez-moi un kawa.
J’ai connu un Beagle dans le Connemara…
— Nous sommes plus nombreux au Sud-Est de l’Irlande.
— Mon bâtiment à fait escale à Waterford
quand j’étais élève officier dans la Marchande.
— Gosh ! J’y suis né. Ma famille est de Waterford. »
« Bartholomew est-il un prénom de famille ?
— Il y en a au moins un par génération,
dont nombre de marins et tous de joyeux drilles,
grands buveurs de Guinness et coureurs de jupons. »
Sébastien prit congé, prétextant une urgence.
A coup sûr le Oui-Ja ne s’était pas gourré.
Il tenait une info de première importance,
mais seulement Bellec pouvait la vérifier.
Il appela Fernand le plongeur de Molène,
pour en toucher deux mots au fringant Capitaine.
Moins d’une heure plus tard, il avait un rancard.
Il craignait que Bellec le prit pour un mariole.
A tort : « On doit pouvoir retrouver sur le rôle
de l’Eveleen, les nom et prénom du lascar. »
« Capitaine ! Ô mon Capitaine !
vous voilà naviguant dans le paranormal.
— Pourquoi se priver des tuyaux de Philomène ?
Je reçois cet e.mail, il est phénoménal :
Bartholomew Beagle, an l’an mil-neuf-cent-seize
était maître d’hôtel sur l’Eveleen, steamer
au bord duquel deux jeunes irlandaises
ont disparu lors du passage du Fromveur.
— Juste pour pinailler, un détail me chiffonne :
qui a enseveli sur l’îlot de Bannec
les cadavres errants de ces pauvres mignonnes ?
— A l’époque y vivaient des pêcheurs de varech.
— Vous vous lancez dans une enquête invraisemblable.
Un siècle après les faits, est-ce bien raisonnable ? »