A l’Ouest, toujours à l’Ouest, en ce soir de solstice,
le soleil n’en finissait pas de se coucher.
« Milo ? Tu me mettras un demi panaché.
Je sors de chez Philo. J’ai plus que des indices :
le nom de l’assasin. — Tu te payes nos gueules !
— Si on l’en croit Kathleen, l’une des deux nanas,
qui a pu s’exprimer sur ce fameux Oui-Ja,
leur assassin serait… Bartholomew Beagle.
— Je le connais ! A Recouvrance il tient un pub.
Il pète la santé, ton assassin fossile !
Qui ne connait à Brest son fameux Guinness-Club ?
— Kathleen nous a donné, en prime, le mobile.
Il s’agit simplement d’un crime passionnel. »
Discret, un ange passe au bar de l’Archipel.
« Bartholomew Beagle en pinçait pour Kathleen.
Mais elle préférait la rousse Abigaëlle.
Meurtri, le soupirant, un vilain soir de spleen,
flingua sur le pont du steamer ces demoiselles.
— On ne peut qu’applaudir les exploits du Oui-Ja
et déplorer qu’ils soient boudés par la Police.
Avec c't'outil, finie l’enquête à la papa.
Finis les logiciels, bonjour les aruspices.
— En outre on peut gagner à tout coup au Loto.
Sébastien, tu diras merci à ta Philo.
— On se calme les gars, ce n’est qu’une hypothèse.
En tout cas dès demain, j’irais au Guinness-Club.
Mon petit doigt me dit que le patron du Pub
a quelque chose à voir avec nos Irlandaises. »