Dieux qu’elle était bonne,
quand ell’ jouait du Mozart,
la meuf au trombone.
Entrée au Quat-Zarts,
par la porte de service,
y pécho César,
un keum sans malice,
venu déboucher l’évier
qui trône en coulisse.
Du joli plombier,
elle adora le sourire,
frais comme l’aubier.
Depuis ell’ joue de la lyre.