Un ange passe à tire d’aile.
Exupère, un poil empêtré,
cogite un plan pour s’exfiltrer
du doux logis de l’infidèle.
« Merci pour cette fricadelle
que tu sûs si bien orchestrer,
avec un poil de muscadelle.
Mais Zen, hélas, je dois rentrer. »
Zénaïde, un brin nostalgique,
se pelotonna, c’est logique,
dans les bras de son fin limier.
Le héros, retour de campagne,
honora sa souple compagne
aux cris de douleur du sommier.