S’appellerait-on Exupère,
jouerait-on aux dés avec art,
Mallarmé l’a dit à nos pères :
on n’abolit pas le hasard.
Un beau matin notre compère,
étourdi, se goura de car.
Croyant aller à Saint-Nazaire
il s’éveilla au bord du Gard.
Qu’on y voit nulle baliverne :
un chauffeur de camion-citerne
le monta jusqu’à Chateauroux.
Faire du stop au clair de lune
est le comble de l’infortune.
Il finit la nuit dans ce trou.