Il se passe trois nychtémères,
nourris de joies et de courroux,
dans l’indolence douce-amère
de cet Eden qu’est Chateauroux.
Déjà murmurent les commères,
avec leur pas si doux frou-frou.
Bien sûr, on est très loin d’Homère,
genre intrigue de tourlourous.
« Je ne sens pas la Zénaïde…
— Encore moins l'Adélaïde !
On ne compte plus leurs amants.
— Si vous saviez ce qu’on raconte !
Oscar serait fils d’un vicomte,
par la cuiss’ gauche évidemment.