Les colimaçons,
qu’au matin nous amassons,
c’est vraiment la classe.
Et j’avoue être contrit
quand on les fricasse
dans une purée d’ognons
roses du Léon.
En trois mots, ça me tracasse.
Et j’en suis contrit.
D’aucuns feront de l’esprit.
Même par écrit.
Sur ces somptueux mollusques.
Qu’ils sachent que ça m’offusque.
D’où ce sonnet π.