À supposer que
je devienne le jouet
d’un ignoble maître-queux
fana du brouet,
tout ça parce que,
lorsque ce queux s’enrouait
il devenait belliqueux
au point de clouer
le bec à sa poule
lorsque la belle roucoule
en perdant l’esprit,
— et sans métaphore,
du genre lampadophore —
j’en serais contrit.