L’albe cygne se caille les meules sous le givre. Il ouït au lointain le butor qui s'efforce de meugler son amour à la nixe. La pauvre, alarmée d’être sourde, ne profite non plus des trilles de la grive.
Icelle en ce jour d’hui, chez un disquaire grave sa compile-à-sillon de chants de désamour. « C’est fou c’qu’elle a le groove » émet en connaisseur le blanc, le somptueux, mais givré palmipède.
Bien qu’elles soient délicatement ourlées, la nixe est on le sait, trahie par ses esgourdes. Mais pour pécho la grive, elle est prête à quitter son havre.
Ainsi cocorica le coq Caratoucha. Mais ce n’est qu’un vilain colporteur de fake-news. Dont chacun souhaite ici qu’il soit très vite au vin.