Il s’était coiffé d’un couvercle
— c’est plus seyant qu’un entonnoir —
afin de présider le cercle
des poètes rimant au noir.
Admirateur des « Feuilles d’herbe »
il ne put que broyer du noir
en voyant la salle déserte.
« Capitaine, ô mon capitaine »,
sincérement l’auriez vous cru,
vous de lyrisme si féru,
que c’est pour courir les tavernes,
que les poètes ont disparu ?