Ô rage, ô désespoir, j’ai brisé la lunette
en joli bois vernis qui coiffait mon vécé.
J’aurais dû la choisir en plastique. Suis-je bête !
Mais louons le Seigneur : je ne suis pas blessé.
Je file sans attendre à la quincaillerie
qui offre ses trésors Place de l'Évêché.
La violette est chic, discrètement fleurie
et, comble de vertu, c'est la meilleur marché.
Le dur est à venir. Dévisser l’ustensile
puis en visser un neuf, s’avère moins facile
que de pondre un sonnet pour un humble rêveur.
Entre siège et cloison j’ai des poussées d’arthrose.
Mais à la nuit tombée, je vois la vie en rose,
en jouissant enfin du fruit de mon labeur.