Sur des musiques incongrues,
métal gothique ou wizard rock,
vendredi soir, six coqs, six grues
déliraient à Vladivostok.
Coqueliquant au long des rues,
ils se gaudissaient d'un vieux schnock,
un diseur de coquecigrues,
qui biberonnait gin sur bock.
Je connaissais le crocodile.
Léger comme un ptérodactyle,
il hantait le quartier latin.
Que faisait-il en Sibérie ?
Y quêtait-il une égérie
pour le consoler au matin ?