Mais où est donc passé ce sonnet sur l’orage
entrepris vaillamment au lever du soleil ?
Pour en trouver les mots je manque de courage
et ma Muse est plongée dans un demi-sommeil.
Je l’y voyais pourtant, ce vaisseau d’un autre âge
fuyant sous la galerne en sinistre appareil,
les voiles en lambeaux, dépourvu d’équipage,
au sein d’un camaïeu de soufre et de vermeil !
Mais que peut composer un trop vieux métromane,
un faiseur de sonnets dont la Muse est en panne,
sinon ces quelques vers, désolants de langueur ?
– Papy ! Prends ce plum-cake et finis ta tisane.
Douze heures de sommeil et ta plume artisane
retrouvera sitôt sa fertile vigueur.