Sur son vélocipède aussi noir que l’onyx
et que sa dynamo rendait lampadophore,
il revenait de Nante, impayable Phénix,
après avoir pinté cul sec toute une amphore.
Muni d’une oreillette, il écoutait un ptyx
moduler à tue-tête un allégro sonore
où le Loire Gaulois se gaudissait du Styx
avec ces trémolos dont Vassili s’honore.
Le péquin pédalait par le beau bocage. Or,
approchant Montaigu, il vit dans ce décor
le spectacle charmant d’une innocente nixe
qui dormait le cul nu. Le brave en rêve encor.
Mais il n’a pas conclu. Depuis, le regard fixe,
il prétend le contraire au sein d’un septuor.