Si la Muse m’offrait une Sonate en Si,
comme un colifichet tel qu’on en voit en songe
et que ce vermillon ne fût pas un mensonge
aux reflets mal armés sous un ciel obscurci,
s’il pleuvait des peut-être autant que des voici
dans l’aube sans ruisseau qu’un rossignol prolonge
et qu’à l’instant précis où la divine plonge
un fauve feulât noir et un trombone aussi,
si enfin, nonobstant que l’on ne pût s’entendre
— assourdis par les cris de la carte du tendre —
et qu’un ciel devint rouge, écoutez bien ma soeur :
nous n’aurions pour issue que celle trop petite,
offerte par les vents d'honorer la douceur
en attendant tout bas que la messe fût dite.