Tout cor plongé dans un liquide
un soir d'orage au fond des bois,
si l’on en croit Marcel Euclide,
gazouillerait comme un hautbois.
Il fascinerait la sylphide,
calmerait la biche aux abois
et, captivé, le cerficide
laisserait la flèche au carquois.
Marcel ajoute que la meute,
sous la lune, en langue de Goethe,
roucoulerait a cappella.
Dans son jacuzzi de porphyre,
Archimède, ébaubi, soupire :
« Qu'a-t-il fumé ce zozo-là ? »