Sur le Pausilippe
à mille lieues de Biron
le beau ténébreux Philippe
lisait Cicéron.
Il fumait la pipe
et, pour exhaler les ronds,
il ovalisait la lippe
tel un macaron.
Sa mélancolie
sous le soleil d’Italie
avait fait un flop.
Il cueillait sans peine
les baisers de la Syrène
Tout était au top.